Emoi...

En cette émotion, à la frontière de l'impossible
Tressaillement de l'âme, c'est physique
Émoi, et moi... 

Mais où es-tu, petit oiseau ?

Regarde bien
Comment les gens te veulent ici
Et pas là
En des félicitations ou des reproches
Des acquiescements ou des remarques


Alors voilà,  tu sais où tu es...

Culture ?

La forme interroge la forme, c'est inévitable
Puisqu'il y a identification à ces représentations
D'un réel qui nous échappe
Dictature de l'apparence en tellement d'insolence.


Voici que la forme se pavane sur le podium
Et la qualité de ce vêtement qui recouvre la forme
Plus ou moins, parfois totalement, et puis, plus du tout
Comedia del arte !

Non pas ce pull, mais celui-ci
Court, long, large, moulant
En ces couleurs, non pas celles-ci
Comedia !

Et puis les enfants là-bas qui vont en haillons
C'était déjà comme ça pour la petite marchande
D'allumettes ou Cosette
Et puis les enfants qui travaillent à 5 ans.
 
Quelle tragédie au final.

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NDE

"Ils" parlent de cette expérience
D'amour incommensurable
Peu importe qu'il y ait eu un être
Pour les accueillir, ou encore la lumière
Tellement, tellement, et pourtant n'éblouit pas
"Ils parlent" de...


Cessation de toutes tensions
De tout désir, de toutes attentes
De tout conflit
Les termes de la dualités se fondent
L'un dans l'autre, amour bien sûr
Puisque plus rien ne s'opposent.


Les formes se dissolvent
Non pas dans une grand soupe
Ni dans les bras du père ou de la mère, non !
Les particules retrouvent leur nature quantique
Onde, onde, onde... vibration
Claire conscience.  

Infinitesimal...

Je t'écoutais et je t'écoute encore
Quoi que je fasse, où que j'aille
C'est là en arrière fond, profond
Silencieux
Cela écoute...


Je vois...
Au-travers de la déformation que provoquent
Toujours les mots, aussi précis soient-ils
Je vois cette fulgurance, ce qui lui échappe
Et réclame la réalisation.


Ce quelque chose qui échappe, un résidu
On pourrait dire une erreur, infime, mais erreur quand même
Et le monde visible se construit, cherchant à se réaliser
C'est à dire à ne plus être en ces conditions si contraignantes
Feu sans fumée, ni résidu. 
 

En t'écoutant...

Peut-on se perdre ?

C'est étonnant ce que je sens là

Qui fait la confiance absolue

Non, on ne peut pas se perdre

Tout au plus s'éloigner un peu

Et encore...

Ce sont les récréations, rien de plus.

 

Mais alors si l'on ne peut pas se perdre

C'est que tout est écrit !

Non, pas comme cela pourrait être

Entendu

Un créateur et un exécuteur

Un penseur tout puissant et une armée

D'esclaves à son service, ce n'est pas ça.

Notre conscience quotidienne

Si petite, surgit dans cet intervalle

Incompressible, entre la fulgurance de "l'idée"

Et la lente progression du temps rendu nécessaire

A l'exécution, la réalisation, l'incarnation

Elle naît et meurt dans cet intervalle.

Identifiés à cette petite flamme

Alors que nous sommes la nuit tout autour

Profonde et vaste, lumière noire, à l'infini.

L'arbre aux 4 temps

Tu sais...

Il est possible, aussi, que le temps

N'existe pas, enfin...

Pas comme cette chose qui s'imposerait

A nous, d'une manière inexorablement cruelle

Nous privant de ce que nous aimons

Nous déchiquetant en tous petits morceaux.

Il est possible que le temps soit la projection

Sur l'écran de nos esprits, de nos peurs, regrets

Attentes, nos souvenirs en ordre

Curieuse chronologie, en vérité

Tu sais...

Tous les temps en même temps...

Au-delà de nos peurs et nos attentes.